– Qu’est-ce que tu faisais dans la chambre de maman ? – J’ai volé une photo. Une toute petite photo. – Tu lui ressembles tellement, a dit ma sour. J’ai mis la photo dans la poche de mon jean. Je me suis assise dessus pendant trente ans. – La photo est ressortie de ma poche ! j’ai dit à mes sours. J’ai vu l’homme de la photo ! – Qui ? – Celui qui porte le même nom que nous, le même nom que moi. Ce n’est pas une photo, c’est un homme ! J’ai donc un père. Que dois-je faire ? Trente ans que je réponds : « Je n’ai pas de père. Je n’ai qu’une photo. » Devant les mines compatissantes, je réponds depuis trente ans : « Je n’ai pas de père, mais je m’en fiche, c’est comme ça. »
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