Paris la sanguine dont Montmartre, le cour, bat la chamade dans les lumières de mai. Paris mélancolique, en plein automne, dans le cimetière du Père La Chaise imbibée de bile noire, où les amoureux transis se consolent en lisant Les Poèmes Saturniens. Paris flegmatique et cérébrale dans ses quartiers chics de la rive droite, où le destin de la France se décide. Paris populaire au tempérament de feu, dont le foie se gorge d’alcool dans les cafés, les bistros et les restaurants au rythme des grognements fulminants de ses faubourgs.
Jean-Baptiste Berlocher est un flegmatique. Ni français, ni allemand, ni juif, ni catholique, il vogue à la dérive dans ce Paris de 1900 qui découvre le métro, le téléphone et l’électricité. Jusqu’au jour où des crimes d’un autre âge sont commis à divers endroits de la capitale.
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